لا أفعل أكثر من كتابة أشياء مجنونة أن لا أحد يهتم

Me presento fría y en ausencia de partes.

Una nube intestinal del destino.

Un universo inversamente de frente apocado en hojas y espadas.

Un hada y un ángel que remueven el suelo y hacen bailar alces. Los venados se tuercen de lado a lado y recitan versos en el lago.

Un cariño y un esfuerzo.

Un escuerzo y un verso.

Un verbo, un deseo.

Me inclino hacia tu lado oscuro.

Tu inminente presencia de soles apagados.

Tu caro sudor, tu presente elaborado, que ya no es presente sino un pasado.

Maniobrando el futuro, girando el eje.

Me atrevo a contemplar tu lado oscuro, susurrándote vida al oído, susurrándote animales y colores.

Yo no cobro infancias, no cobro instancias, cobraría el alma aquel último día. Pero ya no estaré viva. No quieras sujetarme a la corteza de tus ideas. A la corteza de tu reflejo, tu ironía. A la corteza de un palo borracho, borracho de lejanía. Porque allí olvídate que creeré en algo. Sólo los sueños por las noches, y tu voz que me hace grande, tu mirada que cohíbe silencios, esperas, cohíbe presas.